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¡Cuánto daño ha hecho el "olé"...!

Estos guiris no dejan de sorprenderme. En particular los hijos de la Gran Bretaña & Co. (o sea, y colindantes), que es de donde proviene la mayoría de extranjeros con quienes tengo más trato. (Y los que demuestran mayor desconocimiento, para qué engañarnos). Los españoles hemos puesto tanto empeño en fomentar durante décadas pasadas la cultura del tablao flamenco y la paiela, que todavía hoy resulta casi imposible cambiar los conceptos en las mentes de muchos extranjeros.

Son tantas las perlas con las que me he topado durante conversaciones en persona, emails o chateos, en lo que se refiere a (des)conocimiento de cultura general y geografía, que tengo que hacer una lista:


-¿A cuánto queda Fuerteventura de Madrid? ¿Se puede ir en coche a pasar la tarde? (a lo mejor hay una Fuerteventura en la provincia de Ávila -pojemplo- y no nos hemos enterado...).

- Mira, mira, imágenes de tu país en la tele! (y se ve una región norteafricana con camellos (de los de la joroba, no de los otros) y gente que viste chilabas).

- No me puedo creer que haya sitios de España donde no hay playa!! Pensé que España era una gran playa interminable. (Claro, y los españolitos sólo bajamos de la hamaca para servirnos otra sangría)

- ¿¿Que en España hay gente rubia?? ¿¿Y con ojos claros?? (Sí, incluso tenemos pelirrojos!)

- ¿¿Que no bebéis sangría durante todo el año?? (Algunos no la beben en toda su vida...)

- ¿¿Que hay españoles que no duermen siesta?? (Ya te digo. Desarraigaos de m...)

- ¿¿Que en España nieva?? (Pues sí. Y no es cosa del cambio climático. Esto ya viene de unos cuantos cientos de miles de años atrás)

- ¿Hay hamburguesas en España? (...y televisores ... incluso lavadoras).

- Cuando digo que soy del norte de España me contestan invariablemente Ah, eres vasca! Porque para muchos, básicamente el norte es el País Vasco y el sur es Fuengueroula. Lo que no tienen muy claro son las ubicaciones de Madrid, Barcelona y Seville, pero bah! qué más da...! olé olé, fiesta fiesta...!

- Por supuesto suelen desconocer (a parte del traje flamenco) que tenemos otros trajes regionales, música folk, gaitas...

- Hay un montón de gente que pregunta que si Franco vive o que cómo lo pasé yo durante su mandato. Y suelo contestar que lo viví a lo grande, dormitando en mi cuna y pegándole unos buenos lingotazos al biberón.

- Para la mayoría de los guiris La Bamba es española. Y "¡Ándele, ándele, arriba, arriba!" y los sombrerous mexicanos, también.

- Me han preguntado que si conozco en persona a Antonio Banderas. Como es español... pues no. (Ni ganas) ¿Conoces tú en persona a Bono? (Bueno, espera, que de los irlandeses te puedes esperar un "sí". Están toditos emparentados!)

Y ya no voy a entrar en el espinoso tema del vello de las españolas, porque quiero tener la fiesta en paz, pero vaya, que el mito está ahí igual que lo está el de los escoceses y lo que esconden debajo del kilt.

Parece mentira que en los tiempos que corren, con toda la información que hay al alcance de la mano, haya gente que viaja a los sitios sin ni siquiera echar un vistazo al mapa, enterarse de qué se come, de cómo se vive o de qué pueden esperar del lugar. Y aunque no se vaya a ir de viaje, mucha gente no tiene ninguna curiosidad por averiguar datos de otras naciones, aún siendo vecinas. Es algo que no termina de entrar en mi mente inquisitiva.

Cuando me fuí a vivir a guirilandia, durante un tiempo hubo un desfile de visitas a casa por parte de amigos y familiares de mis compis de piso, con la sola intención de verme, y me sentía como si estuviese en un circo y yo fuese erm... la mujer barbuda. :-D

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Pencil Mania

Tom & Jerry (1932)

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Pots and Pans

Tom & Jerry (1932)

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De mis comienzos en esto del amor


Tuve mi primer novio a los 14 años. A alguno seguro que le parece una edad un poco tardía, pero es que fuí extremadamente tímida con los chicos (y casi en general) durante toda la EGB. Incluso en parvulitos era más extrovertida y socializaba con más niños. Claro, que con 4 y 5 años, y más en aquella época de finales de los 70, los críos éramos mucho más inocentes que los de ahora a esa misma edad. Durante la época de preescolar hice muy buenas migas con un pecosillo que se llamaba Emilio y que además era mi compi de pupitre en clase. Lo curioso es que no tengo ni un solo recuerdo de jugar con él en el patio, pero en clase hacíamos el tonto de lo lindo. Nos recuerdo lanzándonos el uno al otro un garbanzo crudo (?!?!?) muertos de risa, haciendo churros de plastilina extralargos entre los dos, gritándonos ¡¡¡hola pirindola!!! mientras nos mirábamos por debajo de las sillas y pintarrajeándonos los cuadernos de actividades cuando el otro estaba distraído. No sé él, pero yo en aquella época ni siquiera sabía qué era un novio, así que éste no cuenta.
Después en la EGB, se unieron varios factores que influyeron decisivamente para que continuase a verlas venir: los pocos chicos que me gustaban solían ir, como mínimo, un par de cursos por delante del mío y los veía muuuy mayores... jamás ninguno se fijó en mí; hubo un par de épocas en las que llevé el pelo estilo Maradona (véase el post acerca de mi Primera Comunión) y la competencia de niñas con pelo Pantene/Timotei era demasiado dura; para más inri, con 9 años desarrollé una miopía considerable y mis padres me encalomaron una serie de gafas a cual más fashion con el paso del tiempo: redondas y gigantes de pasta color carne (lo juro), ovaladas de pasta transparente, cuadradas de metal plateado y cuadradas de metal rojo. (Tened en cuenta que estoy hablando de los estilos de los años 80, nada que ver con las monadinas que hay ahora). Vamos, que así no había manera de gustar a nadie, y claro, a partir de los 11 ó 12 años empecé a dejar de ponerme las dichosas gafas, y hasta que tuve lentillas a los 17, mi vida consistió mayormente en un gran borrón. No entiendo cómo fui capaz de desenvolverme, sobre todo por la calle, con más de 4 dioptrías en cada ojo. Distinguía a la gente conocida por su manera de andar y de moverse, y por supuesto por la voz. También acribillaba a preguntas a quien estuviese conmigo: ¿qué pone ahí? ¿quién viene hacia aquí? ¿cómo va vestido? Aún así, seguro que más de uno confundió mi cegatería con mala educación. Sólo me ponía las gafas en clase cuando tenía que copiar algo de la pizarra. Las lentillas supusieron un subidón de autoestima increíble. Mi primer novio jamás me vió con gafas, y eso que estuvimos juntos 3 años.

Ahora que lo pienso, una vez sí que ligué durante estos años difíciles: me estoy dejando en el tintero a un niño con el que me sentaba en clase a los 10 años, y con el que me llevaba estupendamente. Un día me preguntó que si quería ser su novia y lejos de sentirme halagada le solté una bofetada por respuesta. Creo que lo hice porque no quería cambiar la amistad que teníamos por algo que para mí era desconocido, pero vaya, que se lo podía haber dicho con palabras. Pobre. Se quedó pálido (a excepción de la marca roja que le dejó mi mano, claro) :-D

A mi primer novio lo conocí en el pueblo donde pasaba los veranos (él vivía en otro próximo). No me acuerdo de cómo empezamos a hablar, pero ese mismo día al despedirnos delante de mis amigas y de sus amigos, para hacerme la experta chica Super Pop, (preámbulo de tantas chicas Cosmo), dejé que me diese un pico como si estuviese acostumbrada a ellos. Ese fue mi primer beso en los labios con un chico. Lo cierto es que me temblaba todo mientras nos íbamos cada uno a su casa en las bicis. Después de 3 años, habiéndome enterado de que nuestra relación no era exclusiva y aprovechando que yo estaba coladita por uno de sus amigos, me vengué dejando al chaval llevándome a una de mis amigas de testigo, en plan "ante notario", para que luego no vayas diciendo por ahí que me dejaste tú a mí - le solté. :-D
Y bueno, mi siguiente ligue, el amigo de mi ex, resultó ser incluso más cabrito todavía, y encima teníamos que vernos a escondidas para no tener problemas con mi antiguo novio. Por lo visto en ese grupo las exnovias eran territorio vetado a los amigos de los exnovios. Total, que entre la tensión de vernos de estranjis, la intensidad del enamoramiento propio de la adolescencia y las infidelidades del chico éste, pasé por una época en la que incluso llegué a quedarme en 39 kgs. Creo que ahí fue cuando empecé a sufrir a causa de los chicos, porque igual que me pasa con los exhibicionistas, tengo un radar y un imán para atraer a los menos recomendables: infieles, mentirosos, inestables, con pareja, casados, con pareja e hijos, con adicciones, sin un duro... pero casi todos ellos peligrosamente irresistibles.

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Gracias mil


Dos meses y pico después de haber inaugurado mi álbum en Flickr, veo que en el contador hay (a fecha de hoy) 504 visitas.

Gracias a quienes echáis un vistazo de vez en cuando, y de manera consciente o no, habéis hecho que otros también entren.
Lo curioso es que mis fotos son muy simples, nada del otro mundo, y por eso jamás pensé que fuese a tener tantas visitas en tan poco tiempo. Además, en Flickr hay miles de aficionados que nada tienen que envidiar a los profesionales. Pero lejos de amedrentarme, eso me está animando a intentar aprender algunas técnicas para mejorar la calidad de mis disparos.
Hacer fotos es un hobby que adquirí sin saber muy bien cómo, y que me ha servido - y continúa sirviéndome - para distraerme de algunos problemas y comeduras de coco, por no mencionar que me obliga a salir no ya de casa, sino de mi cama, en la que cada día pasaba más tiempo.
Gracias, gente! :-D

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¿Por qué, por qué, por qué...

...me desvelo cada vez que apago la luz al irme a la cama?
...mi madre se empeña en contarme mil cosas al levantarme cada mañana cuando sabe que no recibo?
...en casa todo el mundo habla durante los titulares de los informativos, luego suelen hacer zapping y es casi imposible ver una noticia entera?
...cada vez que creo que puedo dominar una situación sucede algo imprevisto que me deja K.O.?
...tengo la impresión de que nunca viviré un auténtico amor correspondido?
...cuando consigo ahorrar me surgen gastos por arte de magia?
...me veo como una cría comparada con otra gente de mi edad?
...me dan tanto corte los piropos?
...todos mis jefes me han dado órdenes antes de dejar que por lo menos me quite el abrigo al llegar por la mañana?
...me distraigo con el vuelo de una mosca?
...soy tan inconstante?
...vivo lo bueno con euforia y lo malo como una tragedia?
...echo tanto de menos el mar, si nací y me crié tierra adentro?
...me atraen los hombres menos convenientes?
...me siento mal conmigo cuando reconozco en público que no me gustan los niños?
...soy tan nostálgica?

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Mira el pajarito!


(Esto queda un poco raro después de un post sobre comuniones, pero es que es lo que hay).

Tener perro en una ciudad hace que descubras nuevas dimensiones sociales: entablas una relativa amistad con algunos dueños de perros, también generas odios con otros (por aquello de que los respectivos chuchos no se pueden ver ni en pintura) y además te anima a buscar nuevas rutas por las que llevar a tu mascota para que ni tú ni él os hartéis de ir siempre por los mismos sitios. Bueno, pues en mi caso hay un elemento del paisaje que por mucho cambio de ruta, ambiente o incluso horario que haga, siempre termino encontrándome: el exhibicionista. Señores, ¡tengo un imán para los exhibicionistas!
Al principio me ponía nerviosa toparme con alguno. Con el paso del tiempo pasé a la indignación, y ahora ya casi hasta me hacen (o me hacían) gracia.
A algunos que pululan por el parque que hay frente a mi casa ya los tengo fichados de tantas veces como he coincidido con ellos. Veamos: tenemos al veinteañero de pelo negro que se apoya en el murete del río mientras se inspira viendo pasar a las féminas que caminan cerca de la orilla, al sesentón que lleva gabardina todo el año y opera los domingos cerca de la multitud que va al mercadillo, y también estaba el octogenario que iba con bastón en una mano, bolsa con un periódico en la otra y que cuando pasaba cualquier mujer por su lado se paraba, miraba a ver si había moros en la costa (o sea, algún hombre que le pudiese llamar al orden), agarraba las dos cosas con una mano y se ponía a darle al asunto con la que le quedase libre. Este ultimo se murió hace unos meses. Me dió una pena... :-P
Por supuesto también tenemos a los espontáneos de turno, toda una gama de pirados ocasionales que se medio-esconden detrás de árboles y arbustos para que les veas pero que a la vez parezca que no te enteras de la fiesta.
Hoy ha sido mi último encontronazo con uno de estos engendros. Caminaba yo con el perro por un lugar campestre que no suelo frecuentar, cuando se paró un coche a unos 50 metros en la dirección hacia la que me dirigía; el conductor abrió la puerta frente a mí y cuando - inocente de mí - ya me disponía a orientarle con alguna dirección que creí que me iba a preguntar, veo que el sujeto (por cierto, esperpéntico) está en pelotas de cintura para abajo y comienza a tocar la zambomba a toda velocidad. Ay la mar! Intentando sobreponerme al shock, saco del bolso mi móvil y le apunto como si estuviese sacándole una foto (que al tío le debió molar porque continuó a lo suyo) y después pretendí hacer una llamada mientras corría hacia su coche para ver la matrícula. Y ahí sí que cerró la puerta y se largó a toda velocidad. Todo esto sucedió en unos 5 segundos, y le salvó que venía yo con la vista un poco pixelada tras 2 horas de clase de Photoshop, que si no, hubiese distinguido la matrícula. Claro, que pensándolo bien, así también me salvé yo de verle el colgajo con nitidez.
Después de este episodio me quedé con una mezcla de cabreo, rabia y shock. El shock por lo inesperado, la rabia por no haber sido más rápida y haber sacado mi cámara de fotos que llevaba casualmente, y el cabreo porque sentí mi tranquilo paseo invadido, y encima sólo por el hecho de ser mujer (dudo mucho que esta gente se atreva a exhibirse delante de otro hombre, se arriesgarían demasiado). Se me revolvió el estómago literalmente no por la visión, que al fin y al cabo fue borrosa, sino por tener que soportar por imposición estas situaciones. Así que he decidido que la próxima vez que me vea en una de éstas, ni gracia ni nada: voy a llamar a la poli y si se tercia le saco una foto al tío disimuladamente para constatar los hechos. Y... y luego la cuelgo en internet!!! Hala, que ya me he cabreado otra vez.

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La Primera Comunión (is over)


Por fin... la dichosa Primera Comunión ha pasado. No ha sido tan pesada como me temía, pero tampoco me ha entusiasmado la jornada. Creo que ha influido el gran chaparrón que ha caído durante toda la mañana y gran parte de la tarde. De haber hecho sol, seguro que que la gente hubiese alargado la celebración hasta las mil. Pero es una lata ir de un sitio a otro (coche-iglesia-coche-restaurante-coche) con ropa elegante bajo una lluvia torrencial, y sin poder salir al jardín del restaurante. Además, algunos invitados estaban preocupados por que se les inundase el sótano de sus casas, así que hemos levado anclas relativamente pronto.

No recuerdo cuándo fue la última vez que pisé una iglesia. Posiblemente para asistir a una boda. Y a pesar de los años, he comprobado que tengo la misma facilidad de siempre para abstraerme, sobre todo en la parte del sermón. Durante casi todo el servicio estuve pensando en cómo fue mi Primera Comunión, que hice a los 11 añazos (por esperar a mi hermano) y en la que parecía la madre de todos los críos allí presentes. Además iban todas de blanco con perifollos, y mi vestido rozaba el color canela y como único adorno llevaba una diadema que me tenía frita de lo que me apretaba. Por si parecer casi una novia (por la edad, digo) era poco para llamar la atención, tuve la mala suerte de sentarme sobre el cancán de mi vestido al empezar la misa, y los chavalines de los bancos de enfrente me vieron las bragas en todo su esplendor. Pobres... recién confesados del día anterior! Ahí más de uno fue a comulgar con el alma impura, jejeje! También fue una suerte que de aquella todavía no se llevase lo de grabar las comuniones en vídeo. Una semana antes lucía yo una estupenda melena encaracolada que mi mamá me había permitido dejar crecer para la ocasión (en circunstancias normales llevaba el pelo como un chico, en contra de mi voluntad, y todo porque mi madre se negaba a pelear con mis rizos rebeldes). Pues no recuerdo cómo ni por qué, pero unos días antes del evento me empeñé en llevar el pelo corto para horror y estupefacción de mi madre, y ahora han quedado para la posteridad unas fotos de Primera Comunión en las que parezco Maradona. Con y sin diadema. Mis padres, que rara vez me permitían caprichos, inexplicablemente dejaron que me saliese con la mía y me cortase el pelo al 3. No lo compendo. Dicen que me empeñé en ir al peluquero y que estuve dando una vara increíble hasta que lo conseguí. (Qué guasa, también estuve dando la vara durante años para que me comprasen una moto y que si quieres arroz Catalina...!) Ay, si en vez de hacerme caso me hubiesen soltado un par de sopapos como otras veces, ahora podría enseñar mis fotos sin pasar apuros. Pues menos mal que no me empeñé en ir vestida de mariscal de campo, como los niños (aunque me hubiese ahorrado el bochorno de enseñar las vergüenzas) ¡Pero si los padres de los 80 no eran tan permisivos como los de ahora! No sé yo, las explicaciones que me dan no terminan de convencerme; este es uno de los misterios de mi existencia. Nada que envidiar a los de la Santísima Trinidad.

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Lastre


Si pudiese elegir, mi blog estaría lleno de entradas llenas de humor y tonterías varias, porque en realidad y aunque a veces aparente lo contrario, reírme es lo que más me gusta en el mundo. Bueno, corrijo: reírme es una de las cosas que más me gustan en el mundo. Pero resulta que no, que no puedo elegir que lo que quiero dejar aquí sean posts en clave de humor exclusivamente, porque a veces siento que si no escribo lo que escribo, reviento. Necesito incluir algunas cosas menos positivas para tenerlas ahí, y también por si dentro de un tiempo me animo y me releo. Por ahora dudo mucho que esto suceda en un futuro inmediato, porque a pesar de llevar literalmente media vida anotando sobre el papel pensamientos, ideas e historias que me pasaban o que se me pasaban por la cabeza, siempre he terminado destruyendo lo escrito, soy reticente a volver sobre ello. No sé si hay una explicación para eso, probablemente sí.
Hoy es el cumpleaños de JR. Sí... es su cumple y tengo una sensación muy rara. Quizás le felicite más tarde, ya veré. Cumple 40, que es una edad especial, y ese es el motivo principal por el que estoy considerando felicitarle. No voy a llamarle, porque no sé qué efecto tendrá en mí oír su voz después de varios meses y no quiero arriesgarme a volver a montar el dramón padre en mi cabeza en cuanto cuelgue, pero puede que le envíe un mensaje, o un email. Tengo varias horas para decidir qué haré.

Este post de Paper me ha dejado dándole vueltas a muchas cosas. Supongo que JR es un ex si, como puntualiza Paper, incluimos en el saco a exnovios/ mequedécolgadoaunquenotuvimosnada/ meencantabacuandomearrimabalacebolletaenladisco y yo me permito añadir: tuvimosalgobreveperomequedécolgada y notuvimosnadaperoestuvimosapuntito. JR entra en la categoría de tuvimosalgobreveperomequedécolgada, que para mí ha resultado ser la más peligrosa de todas y sé muy bien por qué. Cuando empieza una relación, solemos hacer gala de nuestro lado bueno, y una historia intensa que se acaba rápidamente normalmente no ha dado pie para mostrar y ver lo negativo de cada uno. Por eso, la parte dejada suele quedarse a cuadros cuando la relación termina inesperadamente. Pues bien, cada vez que tengo una breve historia con alguien y es él quien no quiere que continúe, me quedo con una sensación de frustración, vacío y culpabilidad por no haber sido lo suficientemente buena para él. También me quedo con algo mucho peor: los buenos momentos. Para alguien como yo, que suelo idealizar a la gente que me gusta o que simplemente me cae bien, recordar lo mejor de una intensa mini-historia es terrible, porque siempre me mortifico pensando, totalmente convencida, en lo estupendo que era todo y que podía haber seguido siendo ...si él hubiese querido. Hoy y ahora, JR ocupa esos pensamientos - aunque cada vez con menor intensidad, como las borrascas :-) . Pero hay otro ex, dentro de esa misma categoría, a quien llevo en mi corazón en modo stand by desde hace mucho tiempo. Mi droga dura namber guan, que ha estado ahí, hibernando en mi sistema. Alguien a quien tuve la mala suerte de conocer cuando era una cría impresionable que no sabía por dónde me soplaba el viento. Mantenerlo en punto muerto fue todo un logro que conseguí, sobre todo gracias una distancia física de miles de kilómetros que decidí poner un buen día. Hace años que no he vuelto a verle y a pesar de ello, cuando me acuerdo de él, continúa idealizado en mi cabeza. Últimamente, si me entran ataques de nostalgia, también aparece él; hacía años que no me pasaba y me da miedo. Quiero terminar con ello pero aún no he averiguado cómo hacerlo.

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Una detrás de otra

Sábado noche. Con unas copas de más y alguna esperanza menos, converso animadamente en la barra con el novio de una conocida mientras ella me lanza miradas asesinas desde el grupo de al lado. Que no te engañen nuestras sonrisas, querida. Él está siendo amable, y yo le río las gracias por efecto del alcohol. Además, ni siquiera me atrae. Pero es un chaval majo; menos mal. Hay mucha diferencia entre reírle las gracias a un tío agradable y hacer lo mismo con el plasta de turno hasta que aparezca un salvavidas... o hasta que la embriaguez haga desaparecer cualquier atisbo de mi buena educación y deje a mi interlocutor con la palabra en la boca. Hace un rato que descubrimos una pasión común por lo nipón (¡sí!) y el tema nos tiene entretenidos lo que a su chica y a los amigos de su chica - que también son más o menos los míos - les debe parecer una eternidad, porque al final ella termina por meterse bruscamente entre los dos y cruzar con él algunas palabras mágicas que hacen que el chaval se vaya al servicio como una ovejita, sin ni siquiera excusarse. Mientras observo los hielos de mi copa flotando bajo el limón, pienso que para algunos, soy una zorra. Pues vale, lo que tú digas. Cuando estoy sobria casi me da igual, cuando estoy ebria casi me jode. Vibra mi móvil dentro de mi bolso. Un mensaje. Si está en español y me lo envía a estas horas, solo puede ser de JR, mi droga dura. Efectivamente. Me cuenta un chiste de la Pantoja, me saluda y me suelta un piropo. Me quedo helada. Más bien, congelada, como si alguien hubiese pulsado pause. Cuando reacciono, no sé si apurar mi copa para emborracharme más deprisa o si dejar a todos y salir corriendo. Pero corriendo a dónde y para qué? ¿A casa a llorar? Es tentador, pero no. Opto por continuar como si nada. Bueno, como si nada, no. Con un nudo en el estómago para el resto de la noche. ¿Por qué me haces esto? Si las cosas continúan igual ¿por qué no me dejas en paz? "Porque eres muy especial para mí, eres como mi alma gemela y no puedo dejarte", me contestó un día, como me ha contestado todas las veces que le he pedido que se aleje y que me deje alejarme. Escribo una respuesta que no envío. Al día siguiente, y al siguiente, escribo correos que se quedan en el borrador, donde te has quedado tú. Puta mierda de adicción. Encima cumples 40 en unos días.

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Hoy

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Algo para recordar


Esta noche pasada he soñado que me liaba en plan salvaje con Al Pacino :-), y a pesar de que en el sueño, entre paranoia y paranoia, teníamos a todo el mundo en contra y mi padre me llamaba de todo menos bonita por haberme enredado con un hombre mayor, al final acabábamos juntos.

He pasado toda la mañana y parte de la tarde recreándome en ello, hasta que se han ido borrando de mi cabeza los detalles más escabrosos.

¡Fue bonito mientras duró! :-D

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Pienso en verde


Nueva semana en mi diario, y nueva recomendación para pasar - al menos - un buen año. Ésta dice así: Lánzate a vivir aventuras en la naturaleza de tu propio vecindario. Aunque residas en una ciudad, si miras bien encontrarás mucha naturaleza a la puerta de casa. Haz anotaciones sobre flores, pájaros o insectos que veas, o incluso dibújalos. Después averigua más datos sobre ellos.
Sólo hay que echar un vistazo a la mayoría de mis fotos en Flickr para comprobar que me gusta observar todo lo verde que tengo más a mano. Me resulta muy entretenido, incluso relajante. Aunque no es algo totalmente nuevo para mí porque siempre me ha gustado mucho el campo, sí es cierto que nunca antes me había dedicado a fotografiarlo, y eso te hace ver las cosas de una manera distinta a la habitual. Por ejemplo, podría dedicar un post entero a la cantidad de tipos diferentes de nubes que he descubierto ahí arriba. Podría dedicar todo un blog a los cientos de especies de flores silvestres que aparecen por estas fechas en los lugares más inesperados, sin que nadie se haya preocupado de plantarlas ni de cuidarlas, y que pasan desapercibidas para la mayoría de la gente, porque al fin y al cabo siempre han estado ahí.
Esos días en los que cojo a mi perro, mi super cámara birriosilla, y la bici si se tercia, y salgo a ver campo, siempre voy pensando, primero que es una pena no tener el mar cerca, y segundo, en la cantidad de gente que vive perdiéndose estas cosas, sencillamente porque no se han enterado de lo que les rodea. Comprendo que no a todo el mundo tiene por qué interesarle estas cosas, pero seguro que para muchos supondría todo un descubrimiento.
La frase para esta semana que entra es de Helen Keller, la famosa mujer sordomuda y ciega: Para mí una exhuberante alfombra de agujas de pino o de césped esponjoso es más agradable que la más lujosa alfombra persa.

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Flower by Kenzo

Me encanta la mezcla de estos estilos musicales.
La canción se llama "Introduction (1936)", de Shanghai Restoration Project.


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Only me (Part 2)


El comentario que dejó Elena en mi post anterior, casi me obliga a extenderme en el tema.
Claro que estoy de acuerdo con que se debe procurar ser feliz independientemente de si se está con alguien o no. Me parece bien que la gente a mi alrededor tenga pareja y me trae sin cuidado ser la única soltera, como me daría igual ser la única con pareja en un grupo de solteros; lo que no me gusta es que la actitud hacia quienes nos quedamos "descolgadas" cambie automáticamente. Eso se nota mucho, porque queriendo o sin querer, te tratan de manera diferente.

Las cosas serían ideales si fuese fácil encontrar amigas, y más aún que cumplan el requisto de estar en tu misma situación, que compartan tus intereses y aficiones... Son más los inconvenientes que las ventajas: la edad (con treinta y pico es bastante más complicado que con 10, 15 ó 20 años menos), las posibilidades que te ofrece - o no - el lugar donde vives, tu manera de ser (yo soy introvertida con quienes no conozco), y la manera de ser en general de la gente. En mi tierra somos famosos por no ser precisamente abiertos, y aunque intento corregirlo, es lo que he mamado y me resulta inevitable que a veces se me note un poco la denominación de origen. :-)

Por algo dicen que quien tiene un amigo tiene un tesoro, y por eso hay tan pocos tesoros y tanta soledad en el mundo.
La verdad es que ahora mismo ni busco ni dejo de buscar amigas. Estoy contenta con lo que tengo, pero no quiero volver a ser tratada como si tuviese ocho años; quiero hacer cosas y salir de motu propio, no que me saquen por lástima. Quiero amistades normales, no ser la buena obra del día de unos boy scouts.

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Only me


Una vez más vuelvo a ser la soltera de mi grupo de amistades (o de lo que queda de él por mi tierra). Es algo que me traería completamente sin cuidado de no ser porque impepinablemente me convierten en la pobrecilla a quien hay que sacar de casa de vez en cuando para que no esté sola. Hay que joderse. Si no preciso de un tío a mi lado para sentirme "completa", "plena" y "realizada" (y esto lo dice toda una "fans" de Sexo en Nueva York), mucho menos necesito que me empiecen a mirar con cara de lástima y a tratarme cada vez que salimos como si fuese la hijita de la(s) pareja(s) de turno. He pasado por ello tanto aquí como cuando viví en el Sur, con amistades de diferentes edades y nacionalidades, así que esa actitud paternalista hacia la pobre solterita es universal!

Lo que me resulta curioso es que si soy la única desparejá soy digna de lástima, pero en cuanto otra, u otras féminas se queda solteras, automáticamente pasamos a ser poco menos que una panda de lagartonas: peligrosas respecto a los novios de las otras y mala influencia para las novias de estos.

Si pasa mucho tiempo sin que surja un candidato a ligue o posible pareja, te dicen a modo de amable recomendación, que deberías intentar conocer a alguien. (Incluso hay quienes se atreven a añadir que es que se te va a pasar el arroz, guapa). En cuanto ese alguien aparece, generalmente no sólo no suele pasar la ITV ante tus amigos, sino que encima quedas como si te fueses liando con el primero que se te cruza.(= d-e-s-e-s-p-e-r-a-d-a)

Después tenemos el asunto de la gente que quiere hacer "cosas de pareja", o sea, románticas y tol rollo, que es lógico y normal; pero si tú dices que quieres hacer "cosas de soltera" (que se traduce ni más ni menos que por hacer cosas a tu bola) te miran como si te hubiese salido de repente una tercera oreja, y pasas a ser poco menos que una antisocial y una ermitaña.

Ya sé que estoy generalizando mucho y exagerando un poco, pero juro que estas cosas suceden. Y quienes estamos o hemos estado solteras/os durante cierto tiempo en un grupo de parejas, sabemos lo complicado que puede llegar a ser encontrar un equilibrio.

Ays, qué dura es la vida de los singles!

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La colección de Catalina Musgo


Me dispongo a echar un vistazo online a la tan cacareada colección de Kate Moss para Topshop, y qué queréis que os diga, no me parece ni mejor ni peor que los trapillos que cuelgan de las perchas en las habituales tiendas de batalla (Zara-Bershka-Blanco-Mango-Stradivarius-Pull&Bear...). Hay cosas que están bien, y otras que ni fú ni fa. Además, conociendo la calidad de Topshop - después de varios lavados cualquier parecido de la prenda con la forma que tenía el primer día es pura coincidencia - ya imagino que ni siquiera se han preocupado de mejorar los materiales. Tampoco se han molestado en dar un toque original a la colección para diferenciarla del resto. Pero no lo necesitan: basta con poner el nombre de la Mossy en la etiqueta, mantener los precios en línea con el resto de la tienda, et voilá! las ventas se disparan y muchos modelitos se han agotado en cuestión de minutos. Menos mal que hace un año y pico "se temía" por el futuro profesional de Kate. (Si tuviesen que eliminar a todos los y las modelos que toman cositas prohibidas, se vaciarían las pasarelas). Pero mira, ole por ella, que ha sabido sacar partido a tanta escandalera. Es una chica lista que se está forrando gracias a gente como la que hace cola durante horas para comprar trapos que ni siquiera les van a sentar tan bien como a ella. :-D

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