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Lo mejor y lo peor de este finde

LO PEOR:
- La bajada brusca de temperatura (que me lleva al siguiente punto...)
- Mi principio de resfriado
- El adiós a la ropa de verano
- El malentendido con JR (suele pasar; él viene de Marte y yo de Venus)
- Situación de mi amiga S. y yo, entrando en un bar el viernes:
- Mira tío, aquí llega el INSERSO...
- ¡Oye niñato, dirígete a nosotras cuando te haya salido vello!
- No hay nada en la cartelera
- Comer sola el domingo

LO MEJOR:
- La noche del viernes
- Vegetar delante de la tele el sábado por la noche
- La pizza del sábado (La Cocinera "Barbacoa")
- Hacer sitio en el armario (ya era hora!)


BALANCE GENERAL: Un fin de semana susceptible de mejora, pero que ha resultado más agradable de lo previsto.

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Sunday blues...?



Hoy me siento sola. Ni triste, ni alegre, ni melancólica, ni enfadada. Sola solísima.
No recuerdo haberlo dicho ni escrito nunca antes - en el momento en que me estaba pasando.
Ya está hecho. Ya me siento mejor.

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Ai mís nuestro espanglis

Desde que se fue la Doctora Amol de vuelta a la tierra que la vió crecer hasta el metro setenta y pico, no he vuelto a tener con quién hablar en espanglis. Y se echa de menos a lot. Eso, y también ir al cine con alguien que suelta risotadas y hace comentarios sobre la peli para toda la sala.
Dedicado a la Doctora Amol, va una lechón de Gomaespuminglis. Ea, for you, bífida de dos lenguas!

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El spa

En mi último cumpleaños me regalaron un bono para un spa. Nunca había estado en uno, únicamente los había visto en la tele y en revistas, y por fin hace unos días me decidí a ir. Sólo tuve que llevar el bikini y unas chanclas (a parte de la ropa de calle, claro). "Del resto nos encargamos nosotros", me dijo al otro lado de la línea una voz de megafonía tipo Semana Fantástica en El Corte Inglés. Bien. Cuando llegué, la recepcionista buscó mi nombre en un dietario gigante. "Como es la primera vez que vienes, mi compañera (voy a llamarla Susi, que no recuerdo su auténtico nombre, pero era un diminutivo) se encargará de monitorizarte durante el circuito". Mira, como a Pedrosa - pensé. Me hicieron rellenar un cuestionario para saber detallitos sin importancia (¿estás embarazada? ¿eres diabética? ¿padeces del corazón?). Pero esto qué es, ¿me voy a meter en un jacuzzi o me estoy apuntando para un salto de caída libre?
Me entregaron una toalla, un albornoz y una bolsita cerrada que contenía un tanga de papel para la última fase del circuito, la del masaje. Así que allá que me fuí a los vestuarios. El albornoz estaba hecho como para alguien de un metro ochenta, me quedaba como si llevara una bata de cola. Entro al recinto y había una parejita de charla en el jacuzzi y un chico tomándose un té en una tumbona, que sin cortarse un pelo, me hizo un escáner visual en cuanto me quedé en bikini, vaya por Dios. Susi aparece de la nada y me dice: "primero una duchita". Y me duché obedientemente. Después me llevó al baño turco, que era una simple sauna con aroma de eucalipto flotando en el ambiente. "Es mejor que no hables, para no cargar demasiado el ambiente, de acuerdo?", me dijo Susi. Ok, pero si estoy yo sola... ¿con quién voy a hablar?. Y allí estuve un cuarto de hora. "Ahora nos vamos a la ducha de chorros fríos y calientes". "El chorro frío... ¿sale muy frío?"."Bueno, lo llamamos Fuente de Hielo". Solo de pensarlo se me erizó todo. No sé cuánto duró aquello, pero a mí se me hizo eterno. Los chorros calientes estaban bien, pero de repente salían los fríos a traición, apuntando a las zonas más sensibles. Una tiene sus límites de aguante, así que al final me acurruqué en un rincón hasta que terminó el calvario. "¿Qué taaallll?" pregunta la Susi. "Buenooo, genial. Pero tengo un nuevo nombre para esa ducha: la Tortura China". "Aaah, jajaja! qué bueno!" Quería matarla. Pero entonces se salvó por la campana, porque me envió a uno de los sitios donde más me apetecía ir: al jacuzzi. "Tienes media hora dentro del jacuzzi para relajarte, ir a los chorros masajeadores y al pediluvio" (chorretes que te masajean la planta de los pies) Después de estar 15 minutos sentada en el jacuzzi (sobre un chorretín, lo confieso), me acerqué nadando hasta los chorros masajeadores de cervicales y espalda, que eran como dos grifos de cocina gigantes escupiendo agua a toda pastilla. Salía tan fuerte que me costaba mantener el equilibrio, era como sentir una colleja permanente, así que estuve lo justo para poder decir que los he probado. El pediluvio, situado junto a los chorros, me pareció una tontería (claro, después de haber sido golpeada por un cañón de agua...). Entonces volvió a aparecer Susi: "Bueno, para el masaje, tenemos a una chica y a un chico. La chica está ahora mismo atendiendo a otra clienta, así que si no tienes inconveniente, te lo puede dar mi compañero". Aclaro que a parte de un masaje de cervicales de manos de un fisioterapeuta, esa era mi primera vez. "Hmm... bueno, supongo que no tengo inconveniente". "Muy bien, pues pasa al vestuario, ponte el tanga de papel, y el albornoz y vuelve". De aquella bolsita precintada salió un tanga tan enorme que cabíamos todos los del spa - incluyendo a los empleados - dentro de él. Me lo puse y se me escurrió al suelo. "Son tallas únicas" me dijo después la Susi. Y tan únicas... en el mundo! Vaya plan, y encima había accedido a ir con el tío. La verdad es que físicamente el hombre era bastante decentillo. Treinta y muchos, un estilo a Nacho Duato pero sin el cuerpazo. Entramos en la diminuta habitación. "Te dejo un par de minutos sola para que te acomodes en la camilla y te cubras con esta toalla". "Ok". Cuando me quité el albornoz, se me volvió a caer el tanga. Me tumbé boca arriba, me tapé con la toalla (de tamaño mediano) y al momento volvió a entrar. Yo me sentía como en el ginecólogo. "¿Es tu primera vez?". "Sí". Empezó a encender velitas aromáticas y puso una musiquilla hindú de fondo. "Bueno, pues relájate, que te explico: te voy a dar un masaje integral sensual". "Aha..." respondí clavando las uñas en la camilla. "En algunas zonas puede que te resulte algo brusco, si ves que me paso, me lo dices". "Aha...". Y se puso a ello. Cerré los ojos abandonándome a mi suerte. Empezó por las piernas. Después los pies. Pues no estaba nada mal. Después los brazos y las manos y los dedos. Huy, qué biennn... Volvió a las piernas, esta vez en los muslos. Metía la mano un poco por debajo de la toalla. Cada vez más arriba. Después se movió y me masajeó el vientre y los costados. "Date la vuelta". Como pude, me dí la vuelta debajo de la toalla. Me la bajó hasta que solamente me tapase el trasero. Y repitió los masajes, incluyendo uno en la espalda. Entonces volvió a la carga con las piernas, esta vez con bastante más brío. Metió las manos por debajo de la toalla e incluyó mi culo en la zona a masajear. Llegó un momento en el que le puso tanto empeño que me rozó varias veces el parrusín. La toalla se cayó al suelo, pero cuando la recogió no me la volvió a poner encima. Después volvió a la zona de la espalda y más le hubiese valido pedirme que total ya, me diese la vuelta, porque metió las manos y me masajeó por delante estando yo tumbada boca abajo. A mí ya me daba todo igual. Me pegó un repaso general en el que me tocó partes que no sabía que tenía. Creo que hasta mordí la camilla. Al cabo de unos minutos, fue reduciendo la intensidad hasta que terminó. "¿Qué tal?". Preguntó tapándome con la toalla. "Muy bien..." contesté con un hilillo de voz. Si en ese momento me echan Luminol en el cuerpo, no encuentran un centímetro cuadrado en el que no estuvieran sus huellas. Salí de allí como una moto. Si eso había sido un masaje sensual, no quiero ni pensar a qué llamará él un masaje erótico. Hasta me dió nosequé marcharme así, sin intercambiar los teléfonos ni nada :-)
En fin, que después me relajé (ahí sí) un ratito en una tumbona, y me fuí a casa con un grato recuerdo. Estoy deseando repetir :-D

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La culpa fue de Casablanca


Estaba recapitulando, pensando en todas las películas clásicas que aún no he visto, y la lista es alarmante. (La de libros es de infarto, pero esa mejor la dejo para otra ocasión).

Como hace ya un par de años que apenas veo la tele, me encuentro a menudo sin saber en qué emplear ese tiempo. Ciertamente en todos estos meses me habría dado tiempo a ponerme al día, pero he avanzado muy poco. Me parece que la culpa la tuvo Casablanca. ¡Dónde iba yo por el mundo sin haber visto Casablanca!, me decían. Hasta que un día cayó en mis manos, la ví con toda mi ilusión... y me decepcionó. Pasó un tiempo, volví a verla por si no la había captado bien en un primer momento... y me volvió a decepcionar. Ratificó la mala opinión que tengo de Bogart, y no sentí en ninguna escena la química entre él e Ingrid Bergman. ¿Peli romántica? La voz de la megafonía de Carrefour anunciando ofertas 3 x 2 tiene más sentimiento que Bogart. No me trago que una mujer como Ilsa se pueda enamorar de un hombre tan repelente como Rick (además con una voz totalmente antierótica). Vamos, que no me extrañó nada que al final ella cayera del guindo y eligiera a su marido. Seguro que hasta el pobre Sam estaba deseando perder de vista al perdonavidas de Rick. Soy Ilsa, y le hubiese hecho un corte de mangas desde la escalerilla de la avioneta junto con un "ahí te quedas, pánfilo".

Será mi opinión contra la de millones de críticos y cinéfilos, pero qué le voy a hacer, Casablanca no me gusta.

Creo que esta decepción es la que ha influido a la hora de ver otras películas que tengo pendientes. Mientras tecleo tengo delante de mí DVDs con Cowboy de medianoche, El Padrino I y II, y Un tranvía llamado deseo, que aún no he visto... y que aún no me apetece ver. O sea, me apetece, pero no tengo ganas de llevarme otro chasco.

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Aunque parezca mentira...



Le he visto un par de veces acompañado por la misma chica, imagino que sea su novia. Creo que trabaja cerca de mi oficina, porque coincido con él muchos días al entrar a trabajar por la mañana y al salir al mediodía. De vez en cuando nos cruzamos por la calle. Él me mira. Yo también, pero sólo si llevo mis gafas de sol; si no, me hago la sueca, que se me da muy bien - o eso creo. Soy bastante más tímida de lo que me gusta pensar. Es guapillo. Un poco macarra. Como a mí me gustan.

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Mi primera Revolución Cultural

Mientras leo de noche en mi habitación, se cuela por la ventana desde la radio de un coche I love your smile, de Shanice. Inmediatamente me transporta a la época de mi primera Revolución Cultural, allá por el principio de los 90. Antes de continuar contando la historia, tengo que aclarar - para ponernos en situación - que me crié escuchando italianadas, pantojadas, julioiglesiadas, peraladas, etc... De niña nadie me animó a descubrir otros estilos. La única música disco que salía del radiocasette de casa o del coche era la de Abba, y mi padre tuvo una época en la que ponía a Bob Marley a todas horas (bueno, algo es algo, verdad?).
Volvamos a I love your smile. La canción en sí ni me la trae un poco al fresco, pero creo recordar que se utilizó en la serie Sensación de vivir. Yo veía esa serie. O parte de ella. Por aquel entonces estaba dejando de guardar relativa fidelidad a la ñoña Super Pop y empezando a interesarme por otras publicaciones como Kerrang o Metal Hammer, que dejaban temblando mi paupérrima economía de aquella época, pero que a cambio me ofrecían información y fotos de un montón de rockeros de melenas permanentadas, chupas de cuero y pantalones ajustados. Aunque hacía años que tenía Slippery When Wet de Bon Jovi, no se me había ocurrido indagar acerca de otros grupos; aquello era nuevo para mí. Con 16, 17 años me ví un poco obligada a tener que elegir entre las aventuras pijo-poperas de Brandon, Brenda y Dylan y el Appetite for Destruction de Guns N Roses. La decisión fue sencilla. Influyeron en mí una prima mayor que yo, obsesionada con todo lo relacionado con melenudos, que me traducía letras de Aerosmith (no sé por qué era Aerosmith exclusivamente, algún día se lo preguntaré), y un gusto en común con mis amigos de aquella época por este tipo de música. Me atreví a dejarme el pelo largo hasta la cintura, con algunos mechones teñidos de un color que definiría como naranja roto (sí, qué pasa, existe el blanco roto, no?). Compraba bastante ropa negra, aunque continuaba conservando y utilizando de vez en cuando modelitos de niña buena... porque en el fondo seguía siendo una inocentilla. Mi madre me compró a regañadientes una cazadora motera de cuero negro (aquellas de las cremalleras), sin embargo puso el grito en el cielo cuando aparecí por casa con un colgante de metal de Guns N Roses (el de la cruz con las cinco calaveras). Me dijo toda alarmada: "¿Eso que llevas no será un símbolo de alguna secta? ¡Mira a ver si te la van a ver por ahí y te dan una paliza!". :-D Recuerdo esa conversación como si fuese ayer. Por suerte, poco después surgió el grunge, estilo por el que ya he declarado mi amor incondicional en este blog, y con el que llegó mi segunda Revolución Cultural.

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El sobrao

Pasada la hora bruja, mi amiga S. y yo vamos ya un poco perjudicadas. Nos encontramos con un par de conocidos de ella, a quienes me presenta. En un aparte, me dice que le gusta uno de ellos, así que mientras se pone a tontear con él, no me queda más remedio que dar y recibir conversación con el otro. No me ha causado buena impresión. Me gustan los chicos altos, pero éste es de los que cada vez que se inclina para decirme algo, parece que se está abalanzando sobre mí; me resulta agobiante. Después de un rato de charla, me dice, señalando a nuestros respectivos amigos: "No sé por qué estos se dedican a perder el tiempo con chorradas. Los dos van a lo que van; no entiendo por qué no pueden ser más directos". Le contesto: "Bueno, a mucha gente nos gusta el tonteo; le da más emoción a lo que pueda suceder después". Y dice: "eso son gilipolleces. Si te mola una tía o un tío, se lo dices y punto. ¿Por qué malgastar un tiempo precioso toda la noche con una tía que al final te va a decir que no?" . Le digo: "bueno, eso es lo interesante, no? No sabes lo que te va a decir". Y contesta: "Chorradas: a una tía se le nota si quiere algo contigo o no...[...] Bueno, qué, ¿follamos?", me pregunta, poniéndome una mano encima, en plan baboso. "Ni de coña", contesto apartándome, muerta del repelús. "¿Por qué no?". "Porque no me gustas" (diplomática que soy). "¿Eso qué más da? Es sólo follar". "No me interesa". "Venga, mujer...". Así que, conteniendo las ganas de soltarle un rodillazo, le digo: "¿Para qué pierdes el tiempo conmigo? No me interesas". "Sé que lo estás deseando". HUY. Ahí ya me empezó a centrifugar el cerebro y me dejó sobria de un plumazo. "Lo que estoy deseando es que te quites de mi vista". "Ohh, tan pequeñita y con tan mala hostia...". "Pues no me has visto cabreada". Entonces se acercó mi amiga S. que se estaba enterando de todo, y nos fuimos dejándoles allí.

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It's been a long time since they rocked n' rolled


Damas y caballeros, con más moral que el Alcoyano, he pasado a engrosar la lista de los más de 20 millones de personas que han solicitado la compra de un par de entradas (de 18.000 que hay a la venta) para asistir al único concierto de Led Zeppelin, así que pido una solidaria cruzada de dedos para que la que suscribe salga elegida entre las masas. A cambio, prometo postear una crónica fiel, objetiva y detallada del evento, con documentos gráficos si se tercia.
Edito: ¡Muchas gracias!

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La otra petite mort


Lo que voy a tratar de explicar a continuación, es algo que jamás he comentado con nadie ni he oído a otros hablar de ello, aunque imagino que no soy la única a quien le sucede.

Muy de vez en cuando (una lástima, porque ojalá sucediese más a menudo) y encontrándome en una situación relajada, si por ejemplo escucho a alguien con una voz agradable, u observo a alguien haciendo algo con las manos: escribir, pintarse las uñas, darse crema, dibujar, coser... cualquier actividad tranquila, me invade durante el tiempo que dura esa actividad una sensación placentera que me recorre la espalda y que sólo se me ocurre describir como gustirrinín :-) .
Es una variante de la petite mort pero sin connotaciones sexuales, una sensación parecida al letargo cerebral (cuando nos quedamos "idos" durante unos segundos) pero siendo totalmente consciente de lo agradable del momento. Además, cuando me sucede, soy capaz de evocar ese momento varias veces durante algunos días. Después, desaparece.

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Aromas


Hay algunos aromas a los que podría pasarme enganchada todo el día, y que definitivamente deberían comercializar en aerosol (sin CFC, por supuesto :-) ). No sé si me gustan porque realmente me resultan agradabilísimos o porque muchos están cargados de buenos recuerdos.
Se me ocurren algunos como el de la flor de azahar, que me hace acordarme de mis años en Andalucía; el olor a pan recién hecho, como en la panadería de mi pueblo; el olor que salía del obrador de la pastelería que una vez hubo junto a mi casa, y que me encantaba pararme a disfrutar de niña al volver del colegio... Imagino que esos olores agradan al común de la gente, pero hay otros mucho más personales.
Me gusta el olor de esas zapaterías donde se vende calzado bueno, de piel. También me encanta el olor de las librerías. Puedo pasarme una eternidad metida en una librería sólo para deleitar mi olfato. ¿Y el olor de un libro nuevo? Qué bueno! Creo que era una de las pocas cosas que me gustaban de la vuelta al cole. Pero comprar un libro es, en ese sentido, como comprar una flor. Lo sacas de su entorno y a los dos días ha perdido su fragancia.

También me pierde el aroma de las castañas asadas, y de la madera quemada en una chimenea. Y el olor a ganado que hay en los pueblos, me encanta.

Y el aroma del mar... hmmm...

Me gusta el olor a barbacoa, con su choricito asado. El de la primera (y solamente la primera) bocanada de humo de alguien que fuma tabaco rubio. El de las gomas de borrar Milán.
También tengo gustos olfativos un tanto peculiares: me gustan el olor a silicona, a pintura y a pegamento.

A veces, percibes un aroma que desprende algo o alguien y te trae recuerdos instantáneos del pasado. Qué curiosos son los "recuerdos aromáticos". Tienen casi tanta intensidad como los objetos; un aroma familiar es capaz de dejarnos traspuestos durante unos segundos, recordando.
Dijo Vicky Beckham - en una frase que pasará a los anales de la Historia junto con las máximas de La Rochefoucauld y las citas de Mark Twain - que España huele a ajo (¿no sería su propio aliento? :-D ). Aunque no fue muy diplomática, entiendo lo que quiso decir. Yo también creo que hay países, ciudades, que tienen un olor inconfundible. Por ejemplo, Inglaterra tiene un aroma fresco, parecido a Eternity de Calvin Klein, e Irlanda me recuerda a Red Door de Elizabeth Arden. París tiene huele a mueble antiguo y Edinburgo a madera mojada.
Para terminar, una frasecita de Coco Chanel, que queda elegante ;-)
El perfume anuncia la llegada de una mujer y alegra su marcha.


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Contenta



Hoy estoy como una moto. Porque me han dejado salir del trabajo una hora antes. Porque he ido de compras con ganas - y por cortesía de mi tía. Porque el finde ligué clandestinamente con alguien totalmente inapropiado pero emocionante. Porque he puesto celoso a JR (eso siempre engorda el ego, para qué lo vamos a negar). Porque continúa haciendo calorcito a pesar de la lluvia. Porque vuelven a entrarme los pantalones que más me gustan. Porque Finn ha vuelto a postear. Porque estoy de buen humor. Porque he visto una buena peli. Hoy estoy muy contenta. Y eso que es lunes...

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Una pregunta

¿Existirán personas mentalmente equilibradas al 100%?

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Sorpresa


Esta mañana me ha llegado a la oficina esta postal desde Nueva York. Me ha dejado con la boca abierta. Me la envía un amigo de la verde Eire, del que hace tiempo que no sé nada. Está pasando unas semanas en NY y se ha acordado de que una de mis ilusiones es visitarla.

Vaya detallazo. Se molestó no sólo en averiguar mi dirección del trabajo (yo nunca se la había dado), sino en buscar una postal del Edificio Chrysler, mi favorito.

Estas cosas compensan ante esos pensamientos que tengo a veces, cuando creo que los demás no me conocen o no les importo. Las mejores sorpresas suelen venir de las personas que menos esperas. Realmente me ha dejado alucinada, me ha alegrado el día.

PD.- También he alucinado con el servicio postal: el matasellos es de hace tres días!

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Originales y sucedáneos


Desde hace algunas semanas, dos actividades acaparan todo mi interés cuando navego por internet. La primera es buscar información acerca del triste caso de Madeleine McCann, al que reconozco haberme enganchado porque creo que se ha convertido en un misterio de novela policíaca.

Pero tambien me he aficionado a buscar datos biográficos y anécdotas sobre leyendas del cine y de la música, y cada día descubro detalles que me resultan sorprendentes, y que además seré capaz de recordar durante mucho tiempo, igual que me sucede con toda la información que no sirve para nada (a menos que algún día vaya a un concurso de la tele).

De esta nueva afición, saco dos conclusiones:

1) Que todavía soy una inculta en estos temas (por ejemplo, hoy me he enterado de la existencia de "200 Motels", una locura de película setentera de Frank Zappa en la que participan Keith Moon y Ringo Starr entre otros. También he descubierto que Hayley Mills, la niña cursi de rizos rubios de la película original Tú a Boston y yo a California o de Pollyanna, es la madre de Crispian Mills, cantante de Kula Shaker).

2) Que se ha perdido la originalidad.
Los famosos de la actualidad pretenden impresionarnos con sus escándalos y excentricidades, pero ya está todo inventado, no aportan nada nuevo. No me emocionan los arrestos de Paris, las borracheras de Lindsay, las rarezas de Britney, ni las sesiones de chutes (y no hablo de fútbol) de Pete Doherty.

Prefiero leer acerca de las orgías de Rock Hudson, las juergas de John Belushi, las gamberradas de Led Zeppelin, las peleas de Ava Gadner y Sinatra, el juicio de Fatty Arbuckle o la autodestrucción de Errol Flynn. Ese tipo de cotilleo me engancha más que cualquier otro, porque creo que esas anécdotas forman parte de la historia del mundo del espectáculo. Sin embargo ahora sólo veo una panda de niñatos que intentan llamar la atención. Aunque lo dudo, quizás dentro de 50 años la gente los considere clásicos, pero ahora mismo me cuesta ponerlos al mismo nivel que a los genuinos, porque no se lo merecen.

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¿Cómo pude...?

Como ya he contado en alguna ocasión, curiosamente casi todos los chicos que han pasado por mi vida cual caballo de Atila, comparten la inicial J.
JC fue uno de los más recientes, y también uno de los que más conflictos emocionales me ha creado, posiblemente por mi situación en aquel entonces (saliendo de una relación), por conocerle desde hace mil años, compartir amistades y verme obligada a coincidir con él con relativa frecuencia.
A día de hoy puedo decir que por lo que a mí respecta, "más vale lo bueno por conocer que lo malo conocido". O sea, que le aproveche a otra incauta, que yo ya tuve suficiente en su día, muchas gracias.
El sábado, la última vez que hemos coincidido, le observaba (de estranjis, por supuesto) y pensaba en cómo porras pude fijarme en alguien que - a excepción de un sentido del humor bastante agudo - tiene casi todo lo que no me gusta en un chico. Soy de las que piensan que el físico no importa demasiado, y lo he demostrado con él, que no es un Adonis precisamente. Pero además le adornan virtudes como: arrogancia, egoísmo, chulería... también es un hipócrita, tiene una risa estridente que pone los pelos de punta, es muy interesado, no suele caer bien a otros chicos, y si le provocan no tiene inconveniente en usar los puños. Ah, y tampoco me gusta su estilo vistiendo. (Me leo y sueno como una auténtica bruja, pero cada uno cuenta la fiesta según le fue en ella, y para mí el chaval es una joyita).
Y sin embargo, en su día, caí como una mosca en una tela de araña. De culo y sin frenos. Me daba una de cal y otra de arena. "Realmente no quiero nada serio contigo... pero ojalá todo fuese diferente", me decía. Y yo, ciega como Stevie Wonder: "Como tú digas".
Conseguí terminar la relación física con relativa rapidez, pero emocionalmente me costó mucho tiempo y esfuerzo desengancharme.
No lo entiendo. ¿Puede una sola cosa buena que vemos en alguien, eclipsar todo lo demás que no nos gusta? Por lo visto sí.

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Las chanclas


Lo que se ve en la birriosa foto de móvil (no sé qué le pasa últimamente) son mis nuevas chanclas estilo japonés. ¿Serán duraderas? Probablemente no. ¿Serán cómodas? Lo dudo. ¿Son bonitas? Un rato. ¿Son un capricho? Totalmente. ¿Por qué las he comprado? Porque yo lo valgo.

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TONTA con mayúsculas!

Si llega el finde, tengo ganas de salir por la noche pero a nadie le apetece... me frustro.
Si llega el finde y me llaman para salir de "dos bandos diferentes", tengo que decir a una de las partes interesadas que ya tengo planes... y me frustro.
¿¿¿Se puede ser más tonta???

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Falta de empatía

Hoy he pasado por delante de la nueva tienda de animales que han abierto detrás de mi casa. Me obligo a no mirar el escaparate, pero inevitablemente se me va la vista. Es sábado por la tarde, y los pobres cachorros de perro y gato tienen que pasar todo el fin de semana encerrados en esas jaulas.
Desde hace tiempo, me niego a comprar nada en tiendas donde tienen a los animales así. Por suerte conozco a otros vendedores que tampoco están de acuerdo con esta práctica, y que jamás tendrían a los cachorros padeciendo de esa manera.
¿Qué necesidad hay para tenerlos encerrados durante horas - o incluso días? De hecho: ¿qué necesidad hay de tenerlos en la tienda? ¿Por qué no facilitan, por ejemplo, un catálogo con fotografías de los cachorros para quienes estén interesados en comprar tal o cual raza?
No comprendo que estas cosas se permitan. No comprendo que se puedan tener y disfrutar de animales enjaulados o en pequeñas peceras. Tampoco comprendo a quienes tienen aves medianas en jaulas donde ni siquiera pueden abrir las alas o serpientes que nunca podrán estirarse en su terrario...
Nunca falta quien me reprocha hablar así cuando tengo un perro en un piso. Bien, estoy de acuerdo con que el mejor sitio para un perro es un pueblo, ya me gustaría ofrecerle una vida así, pero en mi defensa digo que si no fuese por la gente de las ciudades que tenemos perros, las perreras estarían a rebosar de animales no queridos. El mío sale 3 veces al día durante un mínimo de una hora cada vez, hace ejercicio y está tan bien cuidado que cuando nos queremos dar cuenta, hacemos nuestra vida en torno a él. Además, los perros son animales domésticos que necesitan del hombre para sobrevivir. Un loro africano, un pez o una iguana, no.
Ahora, para rematar, leo por ahí que se acerca la fiesta de Tordesillas, en la que un pobre toro es arponeado y linchado a navajazos. Lamentable.

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Otra de mis ideas "Septiembreriles"


Como (casi) cualquier mortal que se precie, habitante de la parte Occidental del Planeta (si tomamos como referencia a Rusia, porque si tomamos a EEUU somos Orientales - ¿os habíais fijado en el detalle?), tengo algunos planes para poner en marcha aprovechando el comienzo del curso. "Curso", metafóricamente hablando, porque una lleva currando desde hace un año, con un único parón vacacional de una semana. En fin, que llevo unos días meditando el retomar mis clases autodidactas de feadóg o silbato celta (para los profanos en la materia, es la flautita que toca, por ejemplo, Andrea Corr).

La última (y única) vez que me puse a ello fue cuando todavía vivía allá en la verde Eire, y tenía una casa entera para mí solita, de esas detached, sin vecinos que me llamasen la atención (porque reconozco que no hay peor castigo en un vecindario que tener que aguantar los ensayos repetitivos y desastrosos de un "músico" novel), y un novio que pasaba la mayor parte de la tarde trabajando y que por tanto, tampoco tenía quejas.
Conseguí aprender a tocar dos grandes clásicos de los novatos: el Cumpleaños Feliz y Noche de Paz. Temas no muy celtas, lo sé, pero es que son los mismos que aprendí al piano tras cuatro años de tortura de solfeo en mis años pueriles. Me dicen que los toco un poco lentos, pero a mí me gusta pensar que las mías son versiones Chill Out :-)
Además, Slash empezó tocando Mary Had A Little Lamb con su guitarra, y fijaos dónde ha llegado.

Tras varias mudanzas, he terminado extraviando mi flautilla, así que he encargado al ex que me envíe otra ipso facto (por supuesto la antigua aparecerá sin duda en cuanto me llegue la nueva, porque estas cosas son asín). Le he recalcado lo de ipso facto, porque conociéndome, esta repentina afición me desaparece en dos días.

Después me queda solucionar el tema del lugar de ensayo. En casa no puede ser, porque aunque me encantaría, no debo torturar a mis vecinos con los pitidos desafinados, que después son capaces de vengarse en alguna junta. Posiblemente acabe yendo a la casa del pueblo, pero me temo que el friazo que hace allí a partir del otoño y los casi 30 kilómetros de distancia, podrían influir negativamente en mi renovada afición. Y la constancia no es precisamente una de mis virtudes.

En todo caso, volveré a postear más adelante respecto a este tema para aclarar si el feadóg ha terminado decorando alguna estantería o si por el contrario voy camino de hacer de telonera de U2.

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Valientes

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"Será porque no quieres"

Por razones que desconozco, tengo un imán para dos tipos de hombres: los cabrones y los ...peculiares (iba a escribir algo menos diplomático).
Por ejemplo, una vez un chico al que me acababan de presentar, simpático, físicamente normalito y con amigos comunes a los míos, me preguntó que si me apetecía liarme con él. "No", le contesté. "¿Por qué no?" me preguntó. "Porque me caes bien pero te acabo de conocer y no me atraes". Y qué respondió? "Eres una chica muy rara". "¿Por qué?" pregunté. "Porque sí, tía. Qué más te da; aunque nos acabemos de conocer, si te caigo bien, enrróllate conmigo, que yo tampoco quiero nada serio y lo pasaremos bien". Por supuesto me fui para que se lo pasara bien él solito.

Por mi tierra lo más corriente en lo que respecta al ligoteo entre treintañeros es conocer a alguien a través de amigos comunes o salir con compañeros de trabajo. Por supuesto hay otros sistemas como el de entablar conversación con desconocidos con cualquier excusa, pero se dan mucho menos, sobre todo porque por aquí somos un pelín cerrados.

La que suscribe lleva casi un mes de sequía, y sí, tal y como me dicen, será porque no quiero, porque si quisiera, me habría liado con aquel con cara de asesino en serie que el viernes no me quitaba ojo, o con alguno de los dos yogurines que se dedicaron a tirarnos del pelo a mí y a mi amiga S. hace ya algunos findes.

Dependiendo de cómo me pille el cuerpo, a veces me pregunto si realmente habré puesto un listón demasiado alto; otras veces me enfado conmigo misma por dejar que se cuelen tíos que se ve a la legua que no merecen la pena, y otras veces me pregunto si será que estoy predestinada a quedarme sola, que todo puede ser, y sabiendo llevarlo no es ninguna desgracia.

Así que ya no sé si quejarme en alto de que no ligo o guardármelo para mí. En seguida me sueltan que será porque no quiero, y me hacen sentir como una especie de castigadora que dedica sus ratos libres a rechazar a las hordas de pretendientes que se hacinan en mi puerta. Ya me gustaría.

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Oasis

Después de llevar ni me acuerdo cuánto tiempo con una melancolía permanente que se despierta conmigo por las mañanas y a veces ni siquiera me deja en paz cuando sueño por las noches, esta mañana había desaparecido, y durante todo el día me he sentido realmente bien sin saber por qué.
Me pregunto si de vez en cuando la mente, de motu propio, se toma un respiro tras una larga temporada de monotonía emocional, para evitar males mayores. No lo sé y realmente no me importan los motivos. Ha sido un día de auténtico descanso mental, y aunque ahora que se termina siento que vuelve esa tenue tristeza, ha merecido la pena.

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